Fumée se courbant des cheminées,
Une vitre blanche,
Et cher retour de pensées
Et les vieilles joies demeurent.
Le tintement des
cloches de traîneau
À travers une nuit
immobile,
Un foyer chaud et
ombragé
À qui braises
brûlent lumineux.
Un Afghan coloré
Jeté au-dessus d'une
chaise,
Le houx vert s'est
enlaceré
En bas de la
longueur d'un
escalier.
L'église illuminée
par des bougies
Et les cloches d'or
indiquent
Des chapitres chaque
coeur
Se rappelle
tellement bien.
Ah, là n'est rien
comme Noël
Et bois profondément
dans la neige
Pour nous inciter à
se rappeler
Le cher il y a bien
longtemps.
Grace E.
Easley